i know a man
who was born with his heart on the outside
every man's worst fear
he also had heavy hands
he couldn't touch his lover's face
he couldn't hold a baby
he would never desert them
but he was worried
he would hurt 'em, maybe
mad at the world
his face turned hot pink
the best he could do
was just try and not think
but he was too bothered
so he would only try rarely
he read the last page
of every book in the library
he lacked the charisma
of a true revolutionary
the crime fighter would try to write
but kept breaking his typewriter
he preaches manifesto like a militant radical
was diligent
but his greatest mistakes were grammatical
if only he spent more time
rehearsing, preparing
there wouldn't have to be so much cursing and swearing
eyes on fire
his volume was blistering
no one had taught him about the power of whispering
he is dynamite
blows kisses, eats dirt
mouth of a volcano
he is a t-shirt
he stands on stilts
but doesn't stand for funny stuff
ask me
he just hasn't been around the sun enough
he paints self portraits with a ruler
only eats corn
and then trys to sell his own soul
on the street corner
he always remembers everyone's number
and sometimes crys
into his own cumbersome hands

Ich kenne einen Mann
der mit seinem Herzen nach aussen geboren wurde
Das ist die grösste Angst eines jeden Mannes
Ausserdem hatte er schwere Hände
Er konnte das Gesicht seiner Liebsten nicht berühren
Er konnte kein Baby halten
Er würde sie niemals verlassen
aber er hatte Angst
dass er sie vielleicht verletzen würde
Wütend auf die Welt
wurde sein Gesicht feuerrot
Das beste, was er tun konnte
war versuchen, nicht dran zu denken
Aber er war zu bekümmert
also versuchte er es nur selten
Er las die letzte Seite
von jedem Buch in der Bibliothek
Ihm fehlte die Ausstrahlung
eines wahren Revolutionären
Der Verbrechensbekämpfer versuchte zu schreiben
aber zerstörte immer wieder seine Schreibmaschine
Er betet Manifeste wie ein Militant-Radikaler
Er War fleissig
aber seine grössten Fehler waren grammatikalischer Natur
Wenn er doch nur mehr Zeit
mit üben und vorbereiten verbracht hätte
dann hätte er nicht soviel schimpfen und fluchen müssen
Seine Augen brannten
und seine Lautstärke schlug Blasen
Niemand hatte ihm je etwas von der Kraft des Flüsterns gelehrt
Er ist Dynamit
er wirft Kusshände zu, frisst Staub
Er ist die Öffnung eines Vulkans
Er ist ein T-Shirt
Er steht auf Stelzen
aber steht nicht für lustige Dinge
Wenn du mich fragst
war er einfach nicht oft genug in der Sonne
Er malt Selbstportraits mit einem Lineal
und isst nur Mais
Und versucht dann, seine eigene Seele
an der Straßenecke zu verkaufen
Er merkt sich immer die Telefonnummer von allen Leuten
und manchmal weint er
in seine eigenen schwerfälligen Hände